Все эти твари, надо сказать, объединены между собой некими строгими иерархическими связями, я их когда-то честно пытался понять, потом сдался. Ракши жрут Висораков, Хордика жрёт Тоа Нува, Макута жрёт вообще всех без разбора.
- Где моё тазобедро? Это не моё тазобедро, оно без шестерни!
- Вот эта палочка должна войти ему в попу!
- Для моего нет головы! То, что есть, сюда не лезет.
- Этой головы вообще тут нет, я её потерял, кажется.
- Ура, я нашла подвздошно-запястную кость!
Мне достался маленький скромный Маторан с клюшкой (у них даже свой спорт есть). Клюшка эта более похожа на помесь клещей и напильника - и это самое простое, что можно найти в верхнем слое деталей. Всё остальное приходится искать, переползая ковёр по диагонали, путаясь в листах каталогов и внимательно смотря себе под колени. У каждого уважающего себя бионикла должна быть своя личная маска - устрашающая харя с дырками для глаз, без которой он как бы не считается. Маторан у меня, вроде, получился в итоге, но слабенький - постоянно норовит сложиться, накрываясь своей же клюшкой в припадке экзистенциального ужаса.
Постепенно из вороха разноцветной пластмассы под руками Главного Инженера рождается самый главный из них - Маска Света. Вот он расправляет свои архитектурные члены, притоптывает водолазными ступнями, с интересом оглядывается в поисках своей Машины Усануи с кислородными трубками и плесенью в бензобаках (ох, ё-моё! её ж полдня собирать!) Наполовину собранные соседи вокруг него уже судорожно подёргиваются, стараясь отползти подальше. Главный Инженер поёт Трудовую Песнь, защёлкиваются шаровые суставы, поскрипывают тяги и сухожилия ракообразных...
Где-то продолжают доказывать теорему Ферма, где-то блестящая от дождя Хорда разминается красненьким, а у нас тут сопли и матораны.
И дай бог каждому!
