Игорь Белый (bujhm) wrote,
Игорь Белый
bujhm

Categories:

Страшная история на Хэллоуин

Мой текст почти двухлетней давности, нашёл случайно в архивах Гипериона.
История была такая. У нас в марте 2013 года выступал настоящий ирландский рассказчик-шанахи Эдди Ленихан. Человек в высшей степени колоритный и занятный. Собиратель современных народных мифов и легенд. Этакий маленький гном с огромной бородищей и нехилым актёрским даром.
Я его слушал, открыв рот и забыв обо всём. Но английский у меня не очень, тем более - в ирландском изводе, поэтому я в основном воспринимал интонации. А их там хватало.


Фото: vasilisatur

Видеозаписей с того вечера есть в избытке, вот, например, с хорошим звуком.

И вот мне показалось забавным представить, как бы ирландский рассказчик Эдди Ленихан пересказал какой-нибудь более известный русскоязычному человеку сюжет.


Страшная история на Хэллоуин

— Я собираю разные истории, это моё увлечение. Расспрашиваю разных стариков, они мне рассказывают, а я записываю. Или запоминаю. Я собираю далеко не все истории, нет. Только те, которые по-настоящему случились. Там, где правда.
Например. Люди думают, что фейри - это такие милые существа с крылышками - бяк-бяк-бяк. Ах, ах, какие трогательные! Да ни разу! Этим историям как раз и нельзя верить. На самом деле фейри - это довольно мрачные создания, духи ирландских холмов. И они могут принимать самые разнообразные формы. Вы даже себе представить не можете, какие. Вот, например, идёте вы по улице, а навстречу вам идёт человек. С первого взгляда. А на самом деле он - фейри. Или вот вы сидите в пабе и дуете третью кружку Гиннесса. А тот, с кем вы вместе сидите - он вдруг раз! - и фейри. Или ваш лучший друг - а присмотрелись - точно, фейри! Я вам расскажу, как это бывает.
Один старик рассказал мне эту историю. С севера он был, там у них вечно что-то странное происходит. Я сам с юга, у нас обычно всё спокойно, я знаю.
Так вот. Жил фермер один с семьёй. Так себе жил. Небогато. Картошка у него на огороде росла. Очень он картошку любил. Думал - вот Хэллоуин придёт, картошечки поем. Пахал, как вол, у себя на огороде - я знаю, я тоже пахал, это, кстати, тяжело.
Вот осень на дворе - фермер пашет. Дожди идут, мокро. Он пашет. Без вариантов. Хэллоуин скоро - фермер пашет. Собрал почти всю картошку. Одна картошина осталась, растёт. А дожди продолжаются. У нас в Ирландии, вообще, часто идут дожди. С одной стороны, для земледелия это хорошо. Мне рассказывали знающие люди. С другой стороны - мокро и холодно.
Фермер дрожит, с него капает - тут, там, лужи в доме - он пашет. Без вариантов.
Картошина растёт. Фермер пашет.
И вот - настаёт ночь Хэллоуина. Старики говорят, нехорошая ночь. Фермер выходит в огород, видит - картошина из земли торчит наполовину. Огромная, как череп.
А фермеру что - он картошечки хочет поесть, праздник всё же. Ну, взялся он за картошину, дёрнул - не лезет. Он так присел - не лезет. Вот так попробовал - ни в какую. Без вариантов. Что делать?
Фермер зовёт жену. Дэбби, дорогая, я приготовил тебе спортивное развлечение! Выходи на подмогу!
Выходит его жена со скалкой в руке. Фермер хватается за картошину, жена за фермера. В свете молнии кажется, будто у этой картошины - две глазницы. Грохочет гром. Без вариантов. Тут фермер понимает, что его жена на самом деле - фейри. Думает, если я скажу ей, мол, Дэбби - да ты фейри, она ещё, чего доброго, рассердится. Нет, буду делать вид, что так и надо. Эх, была не была!
Фермер зовёт дочку. Молли, малышка, папа тут затеял весёлую игру! Выходи на подмогу!
Выбегает дочка. Шлёпает по лужам, смеётся. У нас, кстати, дети в Ирландии, как правило, закалённые. А что вы хотите - мы холодная страна. Поэтому люди там с детства закаляются, не боятся холодов. Я сам такой.
Так вот. Молли эта хватается за Дэбби, Дэбби - за фермера, фермер - за картошину, картошина не лезет. Сверкает молния. Фермеру кажется, что его картошина уже точно что-то напоминает. Но что именно, ему не хочется думать. Потому что тут он осознаёт, что его дочка Молли - фейри.
Что делать? Точно нельзя останавливаться!
Фермер зовёт своего волкодава. Кухулин! Эй, Кухулин! Пошли на охоту, у нас тут добыча в земле застряла! Выходи на подмогу!
Выбегает волкодав. Чёрный, как ночь. У каждого фермера у нас в Ирландии есть волкодав. Это хорошая собака, верная. Её вывели, когда у нас ещё много волков было. Сейчас волков нет, а волкодавы - есть. Это мне один знакомый волкодавовод рассказал.
Волкодав дышит по-собачьи, вот так: хы-хы-хы! Сразу понимает задачу, пристраивается сзади к дочке. Но та - фейри, ей можно.
Фермер опять хватается за картошину. Он уже и сам не рад этой своей картошине. Но Хэллоуин, традиция, ничего не поделаешь. Сзади фермера тянет Дэбби. Фермер уже знает, так люди не поступают. За Дэбби видна дочка. За дочкой виден волкодав, но фермер туда старается не оглядываться. Потому что. Ну вы поняли.
Сверкает молния. У картошины чётко видел оскал. Она никуда не лезет. Без вариантов. Волкодав где-то сзади дышит, вот так: хы-хы-хы!
Фермер держится из последних сил. Кричит: Китти! Китти! Кис-кис! Выходи на подмогу! То есть уже просто так, без всяких объяснений.
Выходит белый кот. Это особая порода котов - из Килкенни. Это боевые коты, у них в Килкенни всегда жили британские и ирландские кошки. И они всегда дрались между собой. Ирландские, конешно, побеждали. Прошло много поколений. И вот этот потомок ирландских боевых кошек из Килкенни - огромный белый кот. Выходит. Весь в шрамах. У него даже имени нет.
Кот хватается за волкодава - хы-хы-хы! Волкодав - за Молли, та смеётся. Молли - за Дэбби, Дэбби - за фермера. У фермера уже просто руки окоченели - он бы и рад отпустить эту проклятую картошину, да не может. Ничего не происходит. Понемногу фермер понимает, что его кот - тоже фейри. У картошины уже хорошо видны челюсти.
Опять сверкает молния - в её свете фермер видит, что к ним бежит крыса. Фермер закрывает глаза. Шепчет: Господи, Господи, за что мне это? Господи, не надо этого всего! Я больше не буду пить третью кружку Гиннесса по субботам! Я буду всю выручку с базара отдавать Дэбби... хотя на кой ляд фейри моя выручка? Я буду каждое воскресенье ходить в церковь! Я буду...
Неожиданно он чувствует резкий толчок! Это крыса вцепилась сзади в кота и рванула его на себя. Так могут только фейри. Никакая нормальная крыса так сделать не может. Крысы, вообще, очень умные зверьки, мне старики рассказывали. Когда мы были детьми, мы ловили крыс. Но нам запрещали с ними играть - то, сё, так не принято. Ирландия, такие порядки.
Резкий толчок! Все повалились на землю. Прямо в лужу! Фермер держит у себя в руках... держит в руках... О нет, это не картошина. Боже правый! Откуда это у него на огороде? Как могло такое случиться?
А в земле - дыра! Чёрная! И дождь туда капает.
Тут Дэбби взмахивает своей скалкой - опа, опа! - и прыгает прямо в эту чёрную дыру. И исчезает там.
Молли смеётся. Страшно так смеётся, у нас так на юге никто не смеялся. Раньше. Не знаю, как сейчас. Молли прыгает вслед за Дэбби. И тоже исчезает.
Волкодав - хы-хы-хы! С места - одним прыжком. Исчезает.
Белый боевой кот. Спокойно так подходит к краю. Отряхивается. Точит когти. Мягко спрыгивает.
Крыса медлит. Опасно наклонившись над дырой, она внезапно оборачивается и смотрит прямо в глаза фермеру.
И больше фермер ничего не помнит.
Так мне рассказывали.
Очнулся он с утра. Один дома. Холодно. Хэллоуин закончился. Пива нет. Картошка тоже кончилась.
На огороде - никого, вся земля перерыта, но никаких дыр в земле нет.
Только холм высится. Непонятно. Раньше его не было. Это странно, сами собой холмы у нас в Ирландии не возникают. Они всегда есть. Или их всегда нет. Можно взять лопату и накопать землю - так, чтобы получился холм. Я знаю, я копал. Но ведь где-то рядом тогда должна быть яма. А ямы нет.
И фермер пошёл в паб.
Больше его никто не видел.
Старики многое рассказывают.
Я собираю.
Tags: культурный ах, напесал
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 14 comments